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Le BB King Club à Memphis

 

Memphis Memphis sombre dans le désespoir de la nuit. Le centre se vide de son animation vitale, il ne reste absolument personne, les touristes vagabondent sur les trottoirs sécurisés et s'engouffrent dans les salons des hôtels, c'est vrai que rien n'inspire à sortir, les cochers qui proposent le circuit historique de la ville sont tous escortés par un chien qui trône sur le banc de la calèche à côté de leur maître qui aboient leur service aux romantiques. A côté d'un hôtel, face à la station de Greyhound, tout un bloc avait été rasé, la place laissée vide était entourée de grillage ; depuis combien de temps ? et pour combien de temps encore ? La station service d'en face avait l'air d'accepter que les noirs, la rue qui la longeait était interdite aux âmes blanches. L'installation dans notre hôtel nous avait laissé un goût amer, du premier étage qui à l'apparence était réservé également aux noirs, quelques types accoudés à la balustre observaient nos allées et venues, la porte de notre chambre avait été forcée plusieurs fois au pied de biche et un énorme cafard piquait un somme sur le dessus de lit à fleurs. Une douche réparatrice nous remis le dos et les idées en place après notre long périple mouvementé. Nous semblions fondre dans la masse, absorbé par cette ville, il y avait une semaine que nous étions arrivés aux States, et ce pays était entrain de nous bouffer, notre première soirée passée au BB King Club en était la preuve. Le club était beaucoup moins vaste que le Wild Horse de Nashville, le show du bluesman blanc Tab Benoit montait graduellement la température ambiante, une piste ridicule accueillait une vingtaine de danseurs et au raz de la scène l'échange entre les musiciens et le public était perceptible.